НА ПОЛЕ КУЛИКОВОМ
ПОСТРИГИ
Пролог
(Монолог Ивана Красного —
отца Дмитрия Донского)
Кому и сколько остаётся днесь?
Опять ветра заводят перебранку,
Принесшие с Востока злую весть
И с Запада — гнилую лихоманку.
Я думаю: «Чудны твои дела,
Господь,
пославший эту завируху».
Но мы дружиной сядем у стола
И ножиком источенным краюху
Развалим,
сыну в тёплую ладонь
Нацедим сыть, чтоб пил единым махом.
Расти, сынок, души не охолонь,
Не опогань её пустяшным страхом.
Половою не чти отца завет:
В тиши степей опарой зреет время,
Когда затмит стрелами белый свет,
И ты с порога вденешь ногу в стремя!
Целуя женщин в пору осенин,
В соитье губ сладка предзимья горечь…
Как ты за это лето вырос, сын,
Не позабыв о нашем уговоре.
Не позабыв о тяжести вериг
Очелья Мономахова убора…
Как гулок голос княжеской крови
В миг пострига, средь суетного хора!
Сорит ветер ольховыми серьгами,
Матереет на озере гусь…
Вот и хлынула ордами, Сергие,
Беспросветная осень на Русь.
За распахнутой настежь околицей,
За Непрядвой и Красной Мечой
Азиатская злобная конница
Табунится степной саранчой.
К мудрецу, не покрытому митрою,
На последний отцовский погляд
Благоверного князя Димитрия
Лебединые кони летят.
Где-то там, за болотными хлябями
Полыхает заутрени свет.
Вот и принята схима Ослябею,
Надевает клобук Пересвет.
Звон набата прольётся со звонницы,
Распугав по кустам вороньё.
Князь с игуменом молятся Троице
Во бревенчатом храме Её.
И заветное знание Сергия
Возвещают святые уста:
«Разорвутся ордынские вервии!
Будет Русь от поганых чиста!!!»
Над Москвой, деревами-калинами
Отражаясь в затонах реки,
Вспыхнут стяги,
молодки за тынами
Закричат, провожая полки.
И, пятная дорогу подковою,
За Коломну, за Дон, на рыси
Рать на поле идёт Куликовое.
Вековечное поле Руси!
ВОСЬМОЕ СЕНТЯБРЯ
В разломе клубящихся туч,
Неистово красен и ярок,
Горит обжигающий луч —
Ушедшего лета огарок.
И ханской повитый чалмой
Бодрится Мамай на престоле…
Сентябрь звенящей листвой
Укрыл Куликовое поле!
Велением властной руки
За древа непрядвской дубравы
Сокрыты лихие стрелки
И отроки
в чаянье славы.
Густеет туман над Мечой.
Изострен осот медуницы.
Небесного клина мечом
Укажут на ворога птицы!
«Во первых семь дней сентября
На Дон собиралися вой…»
Скакали, коней торопя.
Шагали росистой травою.
Во первых семь дней сентября
Мне ночью неладное снится:
Тревожные трубы трубят,
И надо вставать и рубиться.
Встаю, в лихорадке горя.
Упрямо прощаюсь с тобою…
Во первых семь дней сентября
На Дон собираются вой!
Река изовьётся тесьмой,
Омоет кольчужные латы.
Грядёт сентября день восьмой!
Святая нетленная дата.
Проклюнется робкий рассвет.
Утихнут лебяжий клики.
Задумчив стоит Пересвет
В преддверии славы великой.
И вздрогну, что там предо мной
Кочевник жестокий и хитрый.
И чувствую: Русь за спиной!
И сын, окрещённый Димитрий.
ЗАДОНЩИНА
И будет памятен до боли
Платок, махнувший со стены…
Но тёмной ночью в ратном поле
Мосты хмельные сожжены.
Как будто вызрел в бездне буден
Нарыв, без коего нельзя…
И узок брод, и ханский бубен
Стучит, немилостью грозя.
Набрякло небо. В росах травы…
В Непрядве блик волны свинцов…
На берегу у переправы
Врага скуластое лицо.
Но Богородица простёрла
Щитом незримые крыла.
И… чёрной птицей мимо горла,
Затрепетав, прошла стрела.
И каждый, кто дышал, увидел
Коней, летящих в полный мах.
И покатился Медный Идол
С вершины Красного Холма!
И на парящем кровью луге
Осела стая воронья,
И каждый, кто погиб — «ЗА ДРУГИ
СЛОЖИЛИ ГОЛОВЫ СВОЯ!»
И будет сладостно до боли
Из рук сомкнутое кольцо…
И ветер Дона — ветер воли,
Студящий весело лицо.
И в деревнях спасённых — семя
Готовят пахари под плуг…
Встаёт рассвет, бряцает стремя,
Пылает нимбом солнца круг!
ДМИТРОВСКАЯ СУББОТА
Волчий попрыг… Плавает рассвет
В лужах крови загнанного лося.
Утренних лампад неяркий свет
Ветер в Занеглименье уносит.
Ударяют в сполох тут и там,
И крадётся нечистью затынной
По векам, по весям, по пятам
Времени разбоя дух полынный.
И играет где-то во дуду,
Чая встречи, — половецкий ворон…
Я Непрядву первым перейду,
И стрелой калёною спроворю —
В Диком Поле рыщущую смерть
Колченогой тенью Тамерлана…
А над Русью — дождь и коловерть,
Низкие осенние туманы!
А над Русью в стае облаков
Вспыхнет омофора позолота.
Зазвенит печаль колоколов
Дмитровской родительской субботы.
И взойдут озимые сквозь твердь
Колосом пшеницы и крестами,
Чтобы память попирала смерть
Свода летописного листами!
1989 — 1999 г.г.