Андрей ШАЦКОВ

 

                   ИНОЙ АВГУСТ 
                          /2019/

Лет за двадцать до этого, в веке ином,
Где мой сын подрастал шалуном и задирой,
Также август, пригорбясь, сидел за окном,
И корпел над задуманной мною «стихирой».

Видит Бог ‒ это он написал, а не я.
Прозревая в грядущем печаль и разлуку,
Как уходят, оставив отцов, сыновья
В поднебесной реки грозовую излуку.

И долила к земле незаконченность фраз.
И дрожали сады от плодового стука
Спелых яблок, что падали ничью, на Спас
И катались, как мячики, в росах упруго.

Ныне снова дожди из ранеток и звёзд.
И былинную нить тянет август-историк..
Только там за спиною коростой – погост.
Над которым кружится душа на просторе.

И в молчании, голову свесив, стоишь,
Год за годом, ушедших по пальцам считая.
Ангел-аист и Ангел-скворец,
                                                        Ангел-стриж.
Набралась на помин перелётная стая.

И уносится с нею остаток тепла.
И конец – обгоняет по жизни начало…
Бьётся строчка, как бабочка в кромку стекла,
Что однажды под осень ко мне постучала.