Прощание с бабьим летом

Ах, как стонут кулики и выпи,
Поднимаясь в сумрачную мглу.
Оставляя мхи в болотной сыпи
Клюквы
                                                                и осеннюю листву.

В Ставров день, в ненастный час рассвета,
В судный миг, назначенный судьбой,
Хоронила осень бабье лето,
В колокол звоня за упокой

Звонницы неубранного стога,
Что, как вепрь, щетинист и горбат,
Вышел на дорогу, а дорога
Прямиком упёрлась в зимний хлад!

Но какое было бабье лето!
Вспомнилось: открытое окно,
Осиянна осенью планета,
В птичьих стаях неба полотно!

А дожди? Ну что поделать, если
Прошибает осени слеза
Жизнь твою в любимом мамой кресле
И в парче изношенной леса.

Пусть горит лампада негасимо
В ночь, когда снега начнут кружить…
Пережить бы только эту зиму!
Эту зиму только б пережить.

ВОЛЧЬЯ ПЕСНЯ

Привольно волку в матерых снегах.
На зимней свадьбе загулял матерый.
Темно в бору, лишь спегириный птах
Горит на хвое свечкой краснопёрой.

Намёты и сугробы глубоки.
Бескрайни дали сумрачной Россиии.
Опять, как в Смуту, волчьи огоньки
Рассыпаны на белой парусине.

Опять свистит метель над головой —
Взъерошенною леса головою.
Близка беда, и обернется вой
Заклятьем стаи — песней боевою!

Приветсвую тебя, земля волков,
Напружившая лапы в гиблом веке
Перед последним из своих прыжков,
Чтоб смежил ворог панцирные веки — 

Навек!
                И пробуждаясь ото сна,
Взломав дождем коросту ледостава,
Из поднебесья хлынула весна,
Из чернозёма — возродилась слава

Твоих сынов, твоих святых чудес.
И таинств заповедного причастья…
Рожденный волком — сбережет свой лес,
Где он на свет явился в одночасье!

ЧЁРНЫЙ СНЕГ

             (Памяти Владимира Ивановича Фирсова) 

Он чёрен был. Его родила ночь 
В безумии циклонного набега. 
Он падал вниз, стараясь перемочь 
Следы того — обыденного снега. 

Который накануне Покрова 
Уже белел в оврагах и лощинах. 
И опускали ветви дерева 
В покрытых чёрной копотью лещинах. 

Он был стокрыл, как стаи воронья, 
И также вился в рамке небосвода. 
Кресты церквей в полуночи креня, 
И пеленою застилая воды 

Не ставших рек, чьей кровоток питал 
Не мёрзнувшие на зиму болота. 
И чёрных вод касался чернотал, 
Цепляя их корнями у заплота. 

Такие снеги в чёрных снах идут, 
И в них ложатся лучшие поэты. 
В таких снегах кресты не процветут, 
И не раскроют венчик первоцветы… 

И странны были эти чудеса, 
И морок ледяного подсознанья: 
Разверзнутые долу небеса 
И тёмные пороши наказанья 

За то, что жизнь не сладилась пока, 
И затерялась в пустошах дорога… 
И чёрные идут, идут снега. 
А белые — не выпросить у Бога! 

                                                     Андрей Шацков 
                                                     17 ноября 2011 года

Андрею Шацкову, давнему автору и другу «Нашего современника», исполняется 60! Сердечно поздравляем талантливого поэта с юбилеем и желаем ему новых творческих свершений!