http://www.ng.ru/ng_exlibris/2019-12-05/13_1009_tutchev.html

                                     ГАЗЕТА 2019-05-12 № 267 (7743)

СВЕЖИЕ ПРИЛОЖЕНИЯ: НГ-EXLIBRIS 2019-05-12 № 44 (1009)

Лебеди Тютчева

Стихи о весне и августе, ангелах-птицах и архангеле Чамуиле

Лебеди Тютчева
(Размышления в Овстуге на 215-летие великого поэта)

Над Овстугом властвует Брянска зима.
Осталось в минувшем
дождливое лето.
Как странно: здесь «Горе»
живет «от ума»,
Родившись в усадьбе другого
поэта…
Хозяина нет. Он уехал давно,
И вряд ли до срока прибудет обратно.
Залито чернилом столешниц сукно.
На пледе в шкафу –
от подсвечника пятна.
Россия хоть Третий,
но все-таки Рим.
В ней веет дыхание Божьего духа…
Неужто сдадут Севастополь и Крым?
Неужто настанет разор
и поруха?
Что толку в записке, которую царь
Не смог процедить оловянным прищуром?..
Над Овстугом тучи,
сгущается хмарь…
И полнятся мысли тоской
и сумбуром.
Тяжеле вериги – поэтов судьба
В России, покрытой морозною пылью…
Но гордо в щите родового герба
Распластаны лебедя белые
крылья!
Их выводок плещет
в заветном пруду,
И ходит эскадренным строем по кругу…
Я к ним попрощаться
с поклоном приду.
И горького хлеба отрежу
краюху.
А нежность…
пусть нежность останется там –
В чугунном затворе усадьбы ограды.
В небрежно доверенной тайне – листам,
В которых поэту – не надо
пощады!

Предчувствие весны

Январь – словно март
с голубыми сугробами.
Февраль, как апрель – в сите синих проталин.
Холмы оседают под снежными робами.
Их абрис – у южного склона притален.
Весна далеко.
По прошествии месяца –
другого
Она прокрадется на улицы…
Но где-то в бору просыпалась медведица,
И пили капели
на Сретенье курицы.
Дожить до весны – окаянной, безбашенной,
Чтоб сердце летело
за птичьими кликами
Над кручей реки, красноталом украшенной
И к небу ползущими ввысь
повиликами! ..
Но снова дороги скрипят
под полозьями
Влекомыми в белой попоне
конями…
Лишь пес на крыльце,
под холодными зведами,
Все цедит весенние ветры
ноздрями.

Так бывает

Так бывает…
Влюбляясь в чужие стихи,
Ждешь прихода своих, что
родятся под утро…
И они зазвучат, из-под самой стрехи
Воробьиной капелью в лучах перламутра
Этой новой, дарованной
Богом, зари
Нисходящей в пурпуре –
Любви-Всецарицы.
Так бывает…
Котенок пищит у двери,
Кто-то новый пришел,
и скрипят половицы
Под шагами неслышными – чуждым ушам,
Тех, кто напрочь лишен
соловьиного слуха.
Так бывает…
Проснется внезапно душа,
И начнется былого покоя
поруха.
В растворенном проеме
ночного окна,
Нерожденных коней запрягает разлука.
Так бывает…
Кому-то судьбою дана
Этой вечной любви
безответная мука!
Та – которая сеет на землю, как снег,
Прилетев поутру из чужого созвездья…
Так бывает,
смирись, отложи оберег,
Отведи ото лба треуголье трехперстья.

Прощальный романс

А мне осталось – свечку
погасить.
И высушить песком, прощанья строчки.
И у иконы тихо попросить
Чтоб отпустила нас
поодиночке
Туда, где снова обретет душа
Свободу, от затеянной
печали…
В Калужской веси, льются
из ковша
Лучи звезды на брошенные дали
А ты повяжешь туже
капор свой.
Чтоб подчеркнуть, что все уже сказала
И побежит пролетка –
мостовой,
Вдоль Брянского старинного вокзала.
Как хорошо, что виден жизни край
Унылой жизни – без любви
и света.
И даже если был когда-то
рай,
Он был вначале – не в конце сюжета.
Опять над Рузой шелестят дожди.
И зависают в небе тучи
грозно…
Архангела любви, прошу,
не жди.
Архангел Чамуил вернется поздно….

Иной август (2019)
«Много в шацковских стихах и августа – пожалуй, самого трагического месяца в русской поэзии…» Валерий Дударев («НГ-EL» от 12.06.07)

Лет за двадцать до этого,
в веке ином,
Где мой сын подрастал
шалуном и задирой,
Также август, пригорбясь,
сидел за окном,
И корпел над задуманной мною «стихирой».
Видит Бог ‒ это он написал,
а не я.
Прозревая в грядущем печаль
и разлуку,
Как уходят, оставив отцов, сыновья
В поднебесной реки грозовую излуку.
И долила к земле
незаконченность фраз.
И дрожали сады от плодового стука
Спелых яблок, что падали
ничью, на Спас
И катались, как мячики,
в росах упруго.
Ныне снова дожди из ранеток и звезд.
И былинную нить тянет
август-историк..
Только там за спиною
коростой – погост.
Над котором кружится душа на просторе.
И в молчании, голову свесив, стоишь,
Год за годом, ушедших
по пальцам считая.
Ангел-аист и Ангел-скворец,
Ангел-стриж.
Набралась на помин
перелетная стая.
И уносится с нею остаток тепла.
И конец – обгоняет по жизни начало…
Бьется строчка, как бабочка в  кромку стекла,
Что однажды под осень ко мне постучала.